Uniforme noir, long tablier blanc, un plateau sur lequel sont posées des tasses remplies de café, en équilibre sur sa main droite. Le serveur parisien comme on le voit sur les cartes postales. Il sort dans la rue et s'aventure sur la place Saint-Médard, au pied de la rue Mouffetard. Je ralentis mon pas pressé, intriguée. Je le regarde s'approcher des hommes assis par terre, contre les grilles de l'église, des canettes de bière renversées autour d'eux.
Admirative déjà, émue, je prends note j'irai boire un thé dans son café.
Il s'approche d'un des hommes, celui-ci se redresse, il tend sa main... et le serveur rit. "Non!" Il poursuit son chemin en arc-de-cercle, s'éloigne de l'homme à terre, et entre dans une des boutiques de la rue Mouffetard.
Non, en fait, je n'irai pas dans son café.
Dans ma petite ville d'Angleterre aseptisée, j'avais oublié les visages de la misère, j'avais oublié mon sentiment d'impuissance, j'avais oublié ma honte.
Love from Paris,
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